Giacomo, lui, nel sabato si rifugiava
Convinto che il piacere
Così fugace, fosse intenso
Solo prima che vivesse
E io, che un po’ sono giacomina
Ma anche me stessa
Dico che dopo, forse il dopo
Il ricordo e gli avanzi
Sono anche meglio, del pranzo consumato
I ricordi che ci costruiscono
Strade e bivi ed erme
A punteggiare, un vagare liquido
Quasi da ubriachi, così pieni
Di gioia in crema
Da non volerne più
E insieme da volerne ancora.
C>c
Oggi un sentimento
Fra le cianfrusaglie in fondo alla strada
Mi ha ritrovato
Era il candore a inseguirmi
Seppure acquattata dietro i cespugli
Alla fine frugando
Mi ha fermata, guardata
Fissa negli occhi, che non li abbassassi
E di un sapore metallico
Un po’ sanguigno un po’ lacrimoso
Mi ha colmato, con un gesto inusitato
Forse, forse era una carezza.
Io,
Io cammino all’alba col freddo
Da sola e con tutti
Nei miei abiti migliori
E piango e canto e rido
Di righe sul tempo, le salto
E poi penso e mi sdraio
Con il cuore e il vuoto
Sul selciato, sul lago e improvviso
Un vento di gelido umore
Mi rinfaccia che sei viva
E non te lo dimenticare
Che tu cammini
Ovunque
Specialmente da sola all’alba
Nel tempo, nel vento
In tempo perdente e vincente
Insetti
Se la rabbia fosse un insetto
Lo incarterei con cenere e foglie
Sabbia sul fondo, selci a contornare
E dentro un caldo braciere
Di pensieri impuri e bistrattati orgogli.
Però non mi pare il caso,
Dicono che sia meglio non parlare
O parlare poco o di altro o di candore
Ma la lama arroventata mi taglia come burro
Il senso di me, e vivido, pulsante, incessante
Batte e strabatte e combatte e ribatte
Quel qualcosa che non tace e non dorme
Nella sua bella scatola di cartone dorato.
Poi si addormenta, e con lei mi addormento io
Con gli occhi spalancati e filtrare il buio
A dragare un momento via l’altro
Pulsazione ipnotica avvolta in trasparente.
Fuochi
Di un solo fuoco fatuo
Sulla mia testa all’alba
Dell’alba del tempo
Tutte insieme, come fogli anneriti
Bruciano e trasvolano
Le sovrastrutture e i calcoli
E le ecolalie e i giorni intensi
Come uno stormo di lucciole spente
Ebbre della notte, ormai annichilite
Tutto brucia, in azzurro
Ma non brucia
E i fosfeni sul metro di colore
Si perdono e saltellano
Uno per volta, in ritmi di senso.
Sono sparite le aspettative
E i ricordi e le mattine
A guardarmi allo specchio
A invecchiarmi gli occhi.
Jelly
“E c’è sempre luce
Ma non è mai giorno”
In un preludio di pensieri
Come se mi sfuggisse
Il termine il suono
Di gelatina verdazzurra
Che schiaccio tra le mani
E scende lungo il braccio
S’infila sotto la stoffa
Parole, ero brava, con le parole
Credo si siano consumate
Forse troppe, forse troppo
Le ho usate, gli stecchini saltati
E le dighe di ciò che non volevo dire
Sono esplose, in pezzi di gelatina e gomma da masticare.
Di parole, sono scesa
Nel pozzo profondo dell’afonia
Guardo, dal basso nel cerchio buio
E dall’alto dal cerchio bianco
“Non mi ricordo più se so scrivere o no”.
Imago
Il futuro è un sentimento
A tratti un po’ cupo
Più che altro misterioso
È un tempo che non esiste
Ed è esistito
Quando non eravamo neanche momenti
Quando non eravamo nemmeno noi
A calpestare i boschi e le strade
In quei momenti della nostra assenza
Nessuno ne indovinava il divenire,
E però, oggi, ho scoperto che il futuro
Mi ha in qualche modo ingannato
Come il mago delle carte
Ed io che ero così ingenua
Ho permesso che si rubasse le mie identità
E mi nascondesse i numeri
In una matematica non euclidea
Io, non lo so dove si è cacciato il sogno di futuro
Che avevo quando ero piccola
Non è qui, non è qui
Tu, non sei qui.
Forse, il futuro eri tu
O forse mi sono sbagliata per tutto questo tempo
A credere che l’immaginario potesse bastare.
Non mi piace oggi questa fantasia,
È troppo, è di troppo. È l’inganno
Di un mago che non sa nascondere bene le carte.
Instorie
Che il tempo e il denaro
Che le storie e i desideri
Vissuti o incagliati,
Nelle insenature e nei fiordi
Tra sassi bianchi e rocce nere
Loro, di cui nulla c’è da dire
Loro, fluiscono di miele
E invitano e incitano e lanciano
Ciottoli nel centro
Al centro si dilagano
E allagato e allargato
Il cuore rimane scolpito
In stupore e in sogno di sole.
Così, del desiderio e del resto
Non c’è nulla da dire
O della storia o del tempo.
C’è solo da.
Estinzione
Quando hai treanni
Senti che grande
Significa grande
E ti innamori e ammiri
Dinosauri e draghi e giganti
Quando hai trentanni
D’improvviso cade il cielo
Una pioggia di meteoriti
Oceani e mari e montagne e cata e clismi
Tutto sprofonda e si solleva
Dinosauri eterni e grandi dissolti
In ossa di polvere e carne pesta
Tutto cambia, e intravedi
Cosa sia la vera potenza:
Il piccolo topo nascosto
Che attende passi la tempesta.
Rovi
Letto di rose
E di spine
Ed io ero la rosa di cui godevi
E la spina di cui piangevi
Sulla schiena a godere
Sulle mani a soffrire
Tra le mani lacrime
Tra le mani i seni
E nel sogno che ti sogno
Che mi ritrovo a fare da fulmine
Potrei incendiare tutto
O inventare il fuoco
Chissà su quale baratro
Si può spalancare il tempo.
In un guado di sole
Il fango del possibile si asciuga
E infine lo vedi che forma
Se sia spina o se sia rosa,
La mia e la tua, insieme
Concluse.
