Vinia

01mar

Il romanticismo è roba da ragazze
mi dice molto spesso zia Vinia.
Lei ha cominciato da giovane
a farsi ragioni per tutte le volte
in cui visse sola e morì in folle.

Io non mi sento di screditarla
mentre afferra con unghie lunghe
l’ultimo pasticcino, il mio preferito,
e la mano le trema, col the alle rose
un po’ sul suo tappeto d’angora
blu, lavanda.

La vado a trovare
molto spesso di quanto avrei creduto
poco prima che suo figlio morisse,
è bella, zia Vinia, non si acconcia
e non si accorge, dei giornalai incantati
che sbagliano i resti alle sue riviste.

La sua piccola coltivazione d’humus
marcisce lentamente sul davanzale,
tutte le piante che le porto muoiono.

Voglio bene a zia Vinia:
le invidio la saggezza acre
e quel buon sapore di sigaro
delle sue parole di nonamore.

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