plume

Moltissime piume
cavate da buchi di ragno
ingentiliti i nidi di uccellini scarnificati
dalle formiche rosse indiane.

E poi nel sangue e nella miseria
tra merda e guano e muco
una singola piuma
così sottile, così intensa
che pare sporcarsi
anche solo di luce

lei, precisione mesta
di case di fate abbandonate

che nel nero e nel marrone disperato
s’incolla al tempo
e sale, e scende
immacolata
bendata

e la tua mano
come quella piuma
sulla mia testa,
quando mi facevi ballare
e ridevamo insieme.

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