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Il minimalismo.
Cosa sia, poi, non lo so.
Vite implose, per altri versi esplose.
Con la curiosa speranza di avere meno spreco.
Una vita semplice, monacale, dovrebbe espandere ogni poro.
Rendere in grado di accogliere aria e luce, farle solide, come nelle case vuote.
Tuttavia è un processo che ha poco a che fare col vuoto immediato.
Prima che una vita acquisti mistero, e quindi semplicità, ci vuole tempo, sofferenza, processi per esclusione, vuoti interdetti, complicazioni assurde.
Ci vuole l’esperimento del tempo, che ti levighi, che ti decostruisca per poi ricostruirti.
Non esiste il minimo subito, quello è un reagire stanco a vite che si sono riempite per la mancanza di contenuti.
Cinema, caffé, persone inutili, oggetti, cucine complicate, libri, ossessioni, nozioni, voluttà. Tutto, ha un senso, se noi glielo diamo, se ne viviamo l’istante invece d’ansiosamente rivolgerci a quel che ci manca ancora.
Non credo nel minimalismo. Facilmente lo trasformiamo in noia, pensandola come dolore d’assenza, invece che d’opportunità di presenza dell’assente.
A me piace annoiarmi, mi sono molto confrontata con l’assenza in vita mia. Dolorosa, piacevole, voluta e non voluta. Ho passato moltissimi pomeriggi sprecando tempo e risorse. Lasciando solo che il tempo scorresse e sperando di averne ancora da sprecare.
Vedo video di persone, leggo articoli, curioso in civiltà che finalmente “respirano senza tutte quelle cose di mezzo”, come se fossero state forzate a ingolfarsi la vita. E di nuovo se la ingolfano praticando un vuoto sterile, pneumatico, contrario all’horror vacui di due giorni addietro.
Una vita bianca è quella dove tutti i colori si sono fusi, non una dove se n’è eliminata alcuna traccia.
Meno è meglio? Meglio è meno? Meno è meno. Meno io. Meno sono io.

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