Digressione

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In quest’ordine
a tratti secco
a volte umido,
la costanza apre le persiane
nei cieli d’infinito colore

e la speranza, ospite da poco,
obietta alle sue argomentazioni
– Poco, davvero, manca,
dovresti convertirti
alla religione della gioia –

In quei due obiettivi
che metto a guardia
della mia tenuta deserta,
sul ciglio del cancello
nel verde inglese
e nel blu disperso
di bianche brume addolcito,
ecco, lì, il signore manca.

Solleciti maggiordomi
spolverano tavole immense
e servono pietanze secche
alle ombre contriti.

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tenutaria

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