Annibale

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se approssimiamo
le cifre al minimo
albeggiante comune denominatore
un dna rimane nascosto
la chimera assurda
bluette, come occhi finti
quei vetri espansi
che ti ostini a chiamare occhiali

la mia vena reattiva,
come vedi non sgorga più
neri rimasugli, grumosi e liquidi
come se tutta la noia del tempo
si fosse addentrata, intromessa
fra i recettori sinaptici
fra le molecole curvilinee.

in un chiaro segnale di attacco
brilla un solo granello di sale:
anche in questa vita
Cartagine la grande
sarà rasa al suolo.

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uno qualunque

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Il mio cuore
È un bel deserto
Un luna park dismesso
Pieno di cemento e terrapieni:

Vento freddo soffia
Sui mari senza bagnanti
Solo grida di animali antichi
E figure di vecchi intabarrati

Il mio cuore
Un deserto asciutto
Di volpi artiche e africane
In danze d’amore sorprese
Nel mezzo delle urla dei coyote
Nella notte albeggiante

Un frinire di foglie secche
Mi riporta al momento

Un deserto
Il mio cuore;
Oasi distanti
Fra le morgane.

cent’anni

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Nel momento stesso
in cui la miccia si accende,
si accorcia il filo
e la memoria esplode
in pezzi minimi, connessioni rivali

tra le fronde dei sogni,
il maschio ad angolo vivo
difende dagli attracchi:
fischiano sulle teste dei Proci
palle in arenaria bianca e nera
e i magazzini in macerie
vuoti di granaglie e uomini.

La guerra dei cent’anni
dura un minuto
nella mia testa.
Scelgo sempre
il nemico migliore.

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